Embolado no presente e longe de mais para que possam lhe
enxergar.
É estranho pensar no futuro, olhar para o passado e perceber que o agora é diferença da soma dos tempos que ficaram para trás. Que pessoas passaram por nós, que momentos já se foram, e que o para sempre é uma eternidade de um dia, secundária. Uma memória lacrada em uma caixa no porão.
O tempo é mesmo algo estranho.
Somos pequenas flores de um dia que se eternizam.
Sensação estranha do agora, sensação incomum sobre o amanhã. Sentimos futuros que nunca são. Imagens jogadas ao tempo, ao vento.
Saudade e amor.
As flores crescem no jardim...
O sangue ainda corre em minhas veias.
É estranho pensar no futuro, olhar para o passado e perceber que o agora é diferença da soma dos tempos que ficaram para trás. Que pessoas passaram por nós, que momentos já se foram, e que o para sempre é uma eternidade de um dia, secundária. Uma memória lacrada em uma caixa no porão.
O tempo é mesmo algo estranho.
Somos pequenas flores de um dia que se eternizam.
Sensação estranha do agora, sensação incomum sobre o amanhã. Sentimos futuros que nunca são. Imagens jogadas ao tempo, ao vento.
Saudade e amor.
As flores crescem no jardim...
O sangue ainda corre em minhas veias.
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